из ненаписанного
рывки
я не знаю, не помню что это.
сны/мысли/задумки ориджей
старые и странные
найдено, как в анекдоте, в папке "Разобрать/ещё/Разобрать/Переустановка системы/с диска С/рабочий стол/Разобрать"
Тише, тише, у меня болят уши и колет сердце. Нет, я не выдумываю. Прошу, потише. Пожалуйста.
Всё, что ты… Нет, стой, выслушай меня, выслушай, послушай. Замолчи, я умоляю. Чёрт. Я отвечу? Где же он.. о! Да, я вас слушаю. Подождите, я запишу, угу, завтра, на проспект, а в какое крыло? Да, спасибо, что позвонили, до встречи.
Может кофе? Сливки есть. Настоящие. Настоящие, хватит так ухмыляться, мне неприятно.
♦ ♦ ♦
Мне слышится короткий вскрик где-то на площадке возле дома справа от меня. Её закрывают от меня кусты, там темно, и ничего нельзя рассмотреть, однако я все равно бегу в ту сторону. Поскальзываюсь на каблуках, что спасает меня. Внезапно из-за кустов выбегают двое мальчишек в тёмной одежде и бегут в сторону гаражей, они даже не замечают меня, хотя если бы я сохранила равновесие, мы бы врезались друг в друга секундой позже.
Стон.
На площадке я обнаруживаю лежащего парня в кожаной куртке. Энергирую фонарь в виде сферического огня в руке и приподнимаю шар на метр от асфальта. Довольно молодой парень, смутно знакомый, к счастью, в сознании. Похоже на колото-режущее ранение в правый бок, могу не успеть. Он изумленно смотрит на фонарь, парящий в воздухе и пытается произнести что-то, но вновь начинает корчиться, сжимая рану. Я расстегиваю ему куртку и стараюсь отцепить от неё его пальцы. Задираю футболку и вытягиваю с поверхности кожи вытекшую кровь, она впитывается в мою ладонь. Легко дую на порез, сантиметров пять длиной, не больше. Рана покрывается ледяной корочкой, пусть и ненадолго, но это даст мне время. Дотрагиваюсь до живота, сканирую внутренние органы. Одновременно охлаждаю его тело, чтобы не дать возможной инфекции распространиться по телу. Парень больше не пытается отрывать голову от асфальта, чтобы рассмотреть, что я делаю, его жизненные силы также замораживаются. Шепчет:
- Как ты это сделала?
Игнорирую его вопрос, выискивая в своем ридикюльчике телефон. Номер, как ни странно, не занят.
- Перекрёсток Апрельской с проспектом Капитанов, парень, около 20-ти лет, ножевое ранение в бок. Площадка возле пятиэтажки. Пожалуйста, побыстрее.
Отключаю телефон и ещё раз ощупываю живот, вроде всё цело. Пора.
- Как тебя зовут?
- Ж..Женя.
- Женёк, слушай сюда. Через пятнадцать минут приедет скорая и тебя залатает. Скажешь, что здесь была девушка, медсестра, она и вызвала медиков. Ещё сказала, что все органы целы. Группу крови знаешь?
Он еле заметно кивает.
- Отлично, сразу им скажешь, как приедут, а то может понадобиться переливание крови, если я вдруг ошиблась. Запомнил? И да, не говори о летающем шарике, а то в психушку забрать могут. Понял?
- Угу. – кажется заморозка заканчивается, ему снова становится больно.
- Я найду тебя в больнице, хорошо? Слышишь меня? Отлично, там и поговорим. Не говори о том, что я сделала на самом деле, молчи, это для твоего же блага.
Слышу сирену. Больше нельзя медлить, поднимаюсь и гашу фонарь. Бесцветный сгусток энергии втекает мне в ладонь, сублимируясь с кровью парня, выкачанной несколько минут назад. Быстро иду в сторону гаражей, туда же куда и убежала шпана, напавшая на этого Женю, и слышу в спину тихое:
- До встречи, ангел.
Морщусь, но не замедляюсь. Ненавижу, когда меня принимают за того, кем я не являюсь. Спустя пару дней я увижу его вновь, придётся провести небольшую лекцию на эту тему.
♦ ♦ ♦
Стоит ли это того?
Может быть. Почему в голове у меня так вертится это «может быть»?
Наверно легко махнуть на всё рукой, сказать «авось пронесёт». Только я не хочу быть страусом, прячущим голову в песок. Потому что я явно было таким страусом, в той, прошлой жизни.
Я больше не могу писать стихи. А вдруг тот блокнот и не мой вовсе? Я перестала понимать, какого это – творить. Я могу лишь цитировать известных немецких поэтов.
Но вместе с ней я счастлива, как бы это не тяжело было признавать.
На кухне пахнет чем-то клубничным, сладким, но не приторным. Лиза двигается бесшумно, словно летит.
Эта квартира ей подходит, она небольшая, но уютная. И это явно её заслуга, а не дизайнеров и архитекторов. Они создают дома обезличенными.
Зато богатыми.
Она выглядывает из-за угла и смеётся, как маленький ребёнок. Мы играем?
- Пойдём, я приготовила сюрприз – шепчет она.
Я качаю головой, совершенно не хочется вставать.
♦ ♦ ♦
В углу экрана моргает значок входящего сообщения от него. Выдохнув, разворачиваю окно и замираю.
«Я возвращаюсь в город на неделю. У нас общежития закрыли на карантин»
Он оффлайн.
Блять, он меня разыгрывает?
<это наверно ещё одна недописанная часть про С. и Д.>
♦ ♦ ♦
Do you live?
Do you die?
Do you bleed?
For the Fantasy?
Мальчик весьма тяжело идет на контакт. Нет, он очень общительный, с виду доброжелательный, но не доверяет.
♦ ♦ ♦
потом возможно ещё выложу
пытаюсь всё же вспомнить и дописать