Мне не нужно учить испанский, чтоб научиться плакать, выпевая Llorando из лёгких тоскливым гортанным йодлем. Я женщина, и безумие от рождения плачет в моей груди. Скоро, скоро оно, как маленький узник, перегрызёт решётки, и выйдет на волю, унося в неприметной тряпице кричащее сердце. Разве могут владеть собой босоногие богини, что танцуют на улицах, распахнув цветастые юбки, освободив шеи от латунных колец? Разве любая из них - не я? Алчная, цокающая языком торговка; покинутая жена, изматывающая тело чёрным постом; суетливая мать, распростёршая ухватом дырявые руки... Сострадай их безумию, оставь при себе недоеденный гнев, обжигающий окрик, злой ремешок из козлиной кожи. Пока я покорна, пока тот зверёк, что внутри, накормлен, ни опущенный взгляд, ни искусанный рот, ни обиженный звон тарелок не сделают помешательство явным. Пока я с тобой, повсюду ты прав, справедливый. Но бойся оставаться безжалостным, сострадай моему безумию, ибо только безумная могла полюбить такого, как ты.

(c)